Licantropía Bajo Un Flexo

Cuatrocuarentayuno

2011-03-19T03:09:00.003+01:00

OSVALDINA - Allí lo vi por primera vez (dice soñadora)

VIVALDO - (la mira y en el mismo tono) Burbujeante cual baño de espuma.

WENCESLAO - (los mira a ambos de hito en hito y se encoge de hombros, siguiendo el juego) Caldero mágico de ensueño!

OSVALDINA - Dios, qué grande! (recuerda exaltada, balanceándose en la silla, ida)

VIVALDO - Entonces creí ver cómo se hinchaba más y más! (desvaría ya dejándose llevar)

WENCESLAO - Feo cariz tomaba el asunto! (asiente)

OSVALDINA - (parece entrar en trance) Gritos por todas partes, oigo gritos!

VIVALDO - Huestes de sandías figuras emergieron de entre las sombras!

WENCESLAO - (menea la cabeza, de forma impaciente) Idioteces o sandeces es lo que decís, sí...

OSVALDINA - (vuelve a la realidad) Joder, estáis to's locos...

VIVALDO - Kiwis en rodajas adornaban la sala! (sigue en su mundo)

WENCESLAO - La perra que le ha entrao a este...

OSVALDINA - Miraba a mi alrededor y seguía sin entender nada... (semeja haber entrado de nuevo en la visión)

VIVALDO - Nunca había sido testigo de una escena tan grotesca (parece no querer irse de la visión).

WENCESLAO - Ñoños! Que sois unos ñoños! Animaos, coño! (dice animosamente tocando las palmas y saltando del asiento. Camina hacia la cocina acompañado de OSVALDINA).

OSVALDINA - Olivas, alguien quiere unas olivillas? (de nuevo en la realidad, aunque no se sabe en cual).

VIVALDO - Prefiero un zumo natural si se me permite el capricho (dice altaneramente, como recuperando la compostura tras el desvarío).

WENCESLAO - Quieres un vaso o bebes a morro del cartón? (pregunta sonriendo exageradamente en el marco de la puerta).

OSVALDINA - (apurada) Rápido, tráele lo que sea!

VIVALDO - (menea la cabeza y se levanta de su asiento, acomodándose la ropa y atusándose el bigote) Silbad si se me precisa en la sala, voy a tomarme un descanso.

WENCESLAO - (deja de hurgar en los cajones y levanta la vista hacia VIVALDO, sorprendido) Tan pronto? Y yo que venía con los pertrechos!

OSVALDINA - Un ratito no se puede quedar, majestad? (creyéndose por su actitud que VIVALDO es su superior).

VIVALDO - (le da un arrebato de rabia incomprensible) Vívoras, dejad de chuparme el tiempo!

WENCESLAO - (esboza una sonrisa ladina) Wenceslao a su servicio pa chuparle los bolsillos si quiere.

OSVALDINA - (se distrae mirando un mapa de la pared) Xinzo de Limia, pero esto existe?

VIVALDO - (resopla y maldice abriendo la puerta de la calle con aires de desprecio) Yo me marcho de esta casa de locos, fábrica de dementes! (da un portazo)

WENCESLAO - (sale de la cocina con una lasagna, comiendo) Zorro viejo, pues sí que es listo el tío...

I WANNA BE ANARCHY!

2010-05-07T00:56:00.001+02:00

Y qué pasará...?

RAZZA SOUND SYSTEM

2009-04-25T16:50:00.001+02:00

www.myspace.com/razzaherejescrew

Son... cosas.

JAZZ

2009-02-08T13:48:00.003+01:00

Todo está en oscuridad y sólo se escucha el jazz de fondo. Humo en la habitación, un cigarro ardiendo en el cenicero y THC por mis pulmones. Una hermosa mujer a mi lado, tumbada en la cama, durmiendo plácidamente tras follar conmigo toda la noche, como la rubia de la noche anterior. ¿Cómo describirlo? El cielo. Mi propio cielo. En este momento mi organismo experimenta una explosión de placer y felicidad que me estoy habituando a tener cada noche desde hace unos meses. Pero no puedo evitar pensar.

El otro día cuando me subí al escenario me entró pánico. Vi cientos de cabezas esperando oírme sacar notas insospechadas de mi saxofón. Normalmente no les defraudo. “La quintaesencia del saxofonista”, así me llamaron. Exageran, yo sólo me limito a tocar lo que quieren mis dedos. Yo les dejo ir y ellos no me fallan. Y tengo una muy buena banda. El pianista es alucinante, alguna vez le he oído tocar piezas clásicas… “La Campanella”, esa era. Y, en serio, era orgásmico. El batería es genial, el bajista también… ¡todos lo son! Y yo… solamente soy uno más de la banda. Aunque yo soy el que les paga a todos (Risas). No, en serio, son muy buenos chicos y unos músicos estupendos.

¡Qué manera de divagar! Lo que venía diciendo es que me entró pánico al ver que tantas personas esperaban maravillas de mí. Y, por primera vez me pregunté: ¿y si les defraudo? Este pensamiento me dejó verdaderamente tocado, estuve pensando en ello mientras volvíamos a casa en la furgoneta. Soy humano, no soy infalible. De momento no ha pasado, pero cuando pase mucha gente se defraudará conmigo. No sé cómo me he podido volver un músico tan reconocido en cuestión de meses, la verdad. Ha sido un ascenso meteórico. Pero no me fío de la situación. Alguien una vez dijo que “la fama es una amiga veleidosa”. Debió de ser alguien inteligente. Ahora todo es sexo, drogas y jazz, pero, ¿quién sabe qué me deparará el mañana? Quizás en tres meses esté tocando de nuevo en locales de mala muerte. Quizás en cuatro meses esté muerto en la bañera o tirado en alguna cuneta. No lo puedo saber y es algo que me preocupa de verdad.

Trato… trato de llevarlo con la mayor madurez y racionalidad posible. No se me ha subido a la cabeza ni nada, pero aún no he encontrado el eje exacto. Es realmente duro si tienes conciencia de lo que eres ahora, de en lo que te has convertido. Todo pasa demasiado rápido en este mundo. Realmente… estoy desbordado por esta situación. Las drogas y las mujeres ayudan a sobrellevarla, pero no es suficiente. Son placeres momentáneos, no solucionan problemas. Y la música, ¡o, mi vida! Tampoco tú eres suficiente para acallar los murmullos de una mente atribulada, a pesar de que

cuando toco me siento vivo

y muerto a la vez,

me siento… en el Nirvana,

expresando todo lo que tengo dentro

mediante unos tubos de metal

con alma de jazz.

Pero, ¿qué más dan todo este tipo de elucubraciones y pensamientos vanos? Se supone que debo hacer lo que se espera de mí. Mañana será otro día igual con un concierto en otra ciudad igual, con un público igual, con mujeres iguales y momentos de felicidad exactamente iguales a los de hoy. La música será distinta, eso sí. Siempre lo es aunque toque lo mismo. Cuando los sentimientos llaman a mi puerta no puedo evitar exhalarlos por el saxo.

PUERTA – Toc, toc!

YO – ¿Quién es? (pregunto desconfiado)

TRISTEZA – Soy la tristeza, que vengo a hacerte compañía.

YO – No eres bienvenida, no puedes entrar.

TRISTEZA – (agresiva) ¡Pues entraré por la fuerza!

Una discusión, un corazón roto y un mal viaje después no debes intentar no llorar, aunque sea utilizando un saxofón. Es la mayor y mejor catarsis para un músico.

Las cosas tampoco tienen pinta de ir tan mal en unos meses, la verdad es que me va bastante bien, pero no puedo… evitar pensar que cualquier cosa puede salir mal. Lo decía Jung en su teoría de la dinámica de la psique: cualquier deseo atrae a su opuesto. Sé que va bien y deseo que siga así, pero en el fondo de mi inconsciente deseo que algo salga mal en algún momento. He estado leyendo mucho sobre psicoanálisis últimamente. Y filosofía, mucha filosofía. Que nunca falte la filosofía.

Y, vaya, ya se despierta la princesa y me mira con cara de “¿estoy soñando?”, pero no, nena, no estás soñando, acabas de tener la mejor noche de tu vida con el mejor saxofonista de todos los tiempos. Disfruta de tu mañana conmigo, cariño, pero no demasiado. No vayas a enamorarte del señor Charlie Parker.

QANDO VAND

2008-11-09T23:17:00.003+01:00

Había una vez un grupo de música que se llamaba Qando Vand. Tenían un guitarrista, un bajista, un baterista, un saxofonista, un trompista, un percusionista y un cantante, el cual es el administrador de este blog.
El día 14 de Noviembre, viernes, a las 10 de la noche, este grupo da un concierto en la Fonte de Unta, Betanzos...

Y VAMOS A MONTARLAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Estáis invitados todos a mi primer concierto oficial con la Qando Vand (Hay carteles y todo xDDDD)!!

Pasad la bola!!

Myrddin (I)

2008-09-25T21:35:00.001+02:00

Bleidd olfateó el ambiente. Sonrió para sus adentros. Un olor tan estrambótico no podía ser de otra persona. Seguro que lo había hecho a propósito para confundir sus sentidos, pero delatándose al mismo tiempo. Jugando como siempre. Su olor a demonio era mucho más penetrante que ese olor a loba en celo que se había creado alrededor. Pero hijo de un incubo tenía que ser... Siempre le había gustado todo ese tipo de parafernalia de prestidigitador, algo que Bleidd siempre le había reprochado. Pupilo, ¿cuántas veces te habrá dicho tu maestro que la fuerza está en la naturaleza? Pero tú ya lo sabes, ¿no, druida?
El lobo trató de situar a su pupilo en el bosque. Era demasiado fácil: apestaba a hembra. Una frase se dibujó en su cabeza astuta. "Myrddin, te he encontrado. Ven hacia mí". Dos segundos después justo encima de su cabeza olía a demonio. Bleidd se apoyó sobre sus cuartos traseros y sacó la lengua para transpirar mirando hacia arriba.
- ¿Crees que soy tan viejo como para no oler tu hedor a demonio, niño? - proclamó el viejo lobo al viento. El mago, apoyado sobre la rama de un roble, se mesó la barba blanca.
- La verdad, pensaba que para un lobo el olor de una hembra en celo sería más fuerte que el de un demonio... - reflexionó el druida mirando para el anciano que se encontraba clavado al suelo, apoyándose en un cayado y mirandolo con gesto irónico.
- El celo de las lobas no es en otoño, pedazo de alcornoque - reprendió el anciano. Myrddin rió.
- ¡Maestro, ya soy un hombre hecho y derecho! ¡No me reprendas por mi ignorancia!
- ¡Unos azotes con una vara verde era lo que merecías, bribón! - gruñó el viejo, avanzando hacia el norte, pasando por debajo de la rama.
- Vamos, maestro, no te enfades. Era una broma - dijo Myrddin bajando de la rama y caminando al lado de su maestro.
- No estoy enfadado. Pero sabes que fue un error irte a vivir con ese caudillo en su fortaleza. Un druida debe estar en la naturaleza, no entre piedras.
- Anciano, Artorius es un buen hombre y un buen rey.
- ¡Es romano! Los romanos sólo han traído sangre a estas tierras... - se lamentó el lobo. Myrddin paró de andar, aturdido por las muestras de xenofobia de su maestro, pero enseguida se apresuró a alcanzar a aquel anciano de paso ligero.
- Bleidd, maestro, Artorius sólo es mitad romano, su madre era igual de galiain que nosotros. Y está casado con la bella Gwenhwyfar. Quizá sea mitad romano, pero es galiain de corazón.
- ¡No me creo tal patraña! - dijo el maestro enfadado. Myrddin se plantó delante de él, resuelto y lo hizo frenarse.
- Bleidd, Artorius porta a Kaledfwlc'h.
Aquello fue como un jarro de agua fría sobre el lomo de Bleidd. En su mente se juntaron el asombro y la perplejidad para formar una especie de orgullo insultado iracundo que no pudo contener en el pecho. Myrddin se acercó a su maestro para comprobar que estaba bien, ya que nunca lo había visto en aquel estado de rabia, pero este le enseñó los dientes para que no sobrepasara su límite de distancia.
- Un romano atreviéndose a tocar esa espada... qué insensatez... ¡qué digo! ¡Qué sinsentido! - gruñó el lobo. Myrddin suspiró.
- Él es el que debe empuñarla. La espada no deja a otros agarrarla.
- ¡Cállate, ignorante! ¡Tú deberías empuñar esa espada, Myrddin Emrys! ¡Tú eres el heredero del dios! ¡Tú te reíste de todos aquellos druidas que te querían sacrificar! Tú y sólo tú, druida. Pero tú prefieres perderte entre las piernas de esa aprendiz tuya, esa Morgain - escupió Bleidd enfadado. Myrddin fue a decir algo, pero si lo decía quizás fuese para rematar la mala situación, por lo que calló en favor de la concordia.
- Maestro, ya habíamos hablado de ella. Habíamos quedado en no volver a tocar ese tema - dijo pausadamente Myrddin. Bleidd tomó aire y lo soltó con fuerza.
- Sabes que no me gusta esa chica. Me da malas vibraciones.
- ¿Qué malas vibraciones?
- Tú no lo entiendes. Tienes los sentidos atrofiados.
- Creo que no te entiendo.
- Huele a mala persona.

INVASIÓN

2008-09-24T01:49:00.004+02:00

Y crece como mala hierba,
de forma anárquica y espontánea,
antes de que te percates
invadirá tu país,
tu región,
tu zona,
tu ciudad,
tu barrio,
tu casa.
Te invadirá a ti si te descuidas.
Esto son sólo palabras,
y aunque verdaderas,
no albergan ni la mitad de la verdad de la totalidad del asunto.
La invasión es inminente.
Está muy cerca.
Id preparando el trasero.
La cultura te va a azotar, Ignorancia.

Comandante Diego Salgado

AMAGO

2008-09-11T00:54:00.005+02:00

- El señuelo ha funcionado, ha caído en la trampa.
- Estupendo, salten a la fase 3.
- Pero... señor, ¿ya?
- Se nos está haciendo tarde.
- ... Usted está al mando.
- Eso es.
- Abro. Inicio de fase 3 de inmediato. Espero confirmación. Cambio.
- Recibido. Inicio de fase 3 en marcha. Espero que sepan lo que hacen. Cambio.
- Pásemelo.
- Recibido. Soy el jefe. Confíe en mí. Cambio.
- Confío en usted. Corto.
- Ahora todo depende de su habilidad.

Varias cuerdas largas como lianas cayeron del acristalado techo de aquella crucial sala. En la noche, con las luces apagadas, se vislumbraban figuras resbalando por las cuerdas y apenas se oía el ruido de sus pies al caer. Todo estaba absolutamente planeado, todos sabían lo que tenían que hacer.
La figura más alta se acercó al cuadro de luces. Se agachó, se sacó la mochila de la espalda y de una funda sacó un aparato indistinguible en la oscuridad. En silencio, alzó el dedo pulgar en señal de aprobación. Una de las figuras, de aspecto nada destacable en comparación con las otras, pero la persona que parecía manejarlo todo entre sus dedos de marionetista, asintió con la cabeza. se dirigió corriendo hacia la puerta principal y de una patada en la pared trepó hasta el dintel de la alta puerta. Abrió su mochila y sacó otro aparato. Era más pequeño, como una caja. Colocó el mecanismo de la "caja" para que estallara cuando se abriera la puerta. Bajó y dio una orden silenciosa al tercer individuo, que estaba de una esquina a otra del lugar colocando unos cañones que apuntaban hacia la puerta. El individuo corrió un cable desde uno de los cañones hasta el aparato del hombre alto. La persona de los cañones alzó el pulgar como lo había hecho el otro. El que parecía el coordinador miró al techo y vio caer a veinte personas del mismo modo que lo habían hecho ellos. Empezaron a hacer cosas varias, esparciéndose por el lugar sin parar quietos y en silencio. Había varias personas colgando cosas del techo. Aquella parte, por su posición con respecto al enorme tragaluz, quedaba a oscuras y no se podía divisar nada, solamente bultos que cruzaban de un lado a otro columpiándose en negras lianas de fibra.
La luna estaba preciosa aquella noche, pero todavía persistían los rastrojos de nubes negras del día lluvioso. Una nube pequeña tapó la plata astral momentáneamente. Cuando la luna volvió a salir de ese pequeño obstáculo, un mínimo haz de luz reflejó en el filo de un cuchillo. El coordinador echó la mano al oído y susurró algo. Había recibido la orden. Todos a sus puestos. El hombre que portaba el cuchillo se colocó detrás de la puerta.

(Aparecen tres personajes. Uno de estatura media, complexión fuerte y aspecto importante. Tiene el pelo cano y lleva un bigote imponente. Su mirada dura intimida. El segundo es un hombre alto, delgado, de pelo corto y nariz aguileña que luce un auricular en su pabellón auditivo externo derecho. El tercero es un hombre más bien bajo, de pelo rizo y rubio, de complexión atlética y una sonrisa triste en el rostro. Están los tres en la azotea de un edificio, iluminados por la luz de la luna, como esperando algo.)
HOMBRE ALTO - (Al micrófono que tiene en su muñeca) La nutria está llegando a su madriguera.
RADIO - Recibido.
HOMBRE MEDIO - Esperemos que triunfe.
HOMBRE BAJO - Nos colgarán si no lo hace, ¿no? (Pregunta resignado)
HOMBRE ALTO - (Lo mira cínicamente) Digamos que sí.
HOMBRE MEDIO - Déjense de tonterías y concéntrense en la misión.
HOMBRE ALTO - (Al micrófono de su muñeca) La nutria está a punto abrir el agujero.
RADIO - De acuerdo, vamos allá. Suerte.
(Cambio de escena. Es la sala en la que se infiltraron todas aquellas personas. Se ve el aparatito que había colocado el individuo alto. Sale una lucecita roja y unos dígitos en un panel pequeño, como en una cuenta atrás. Se enfoca a la puerta, se nota el esfuerzo que hace la puerta por abrirse. Los dígitos llegan a cero, se encienden las luces, los cañones de los laterales se ponen en marcha y enfocan con una luz azul y naranja hacia la puerta, hacia un individuo de pronto sorprendido por el estallido que acaba de ocurrir encima de él y la lluvia de serpentinas que cae sobre su cabeza. Del techo comienzan a descender cintas de colores y empieza a sonar la música).
TODOS - (A coro) ¡¡Sorpresa!!
(El hombre, primero sorprendido, pero después sonriendo ante las sonrisas de tanta gente que lo mira de forma radiante, descubre primero las grandes mesas allí colocadas, llenas de exquisitas viandas y buen vino. Acto seguido mira el cartel que cuelga del techo y dice: FELICIDADES POR TUS 40 AÑOS EN LA SECRETA!!!)

Un hombre salió de detrás de la puerta, vestido de esmoquin, con una sonrisa profidén y un cuchillo hacia el homenajeado y posó el cuchillo en una mesa, yendo después a abrazar al hombre de la fiesta.
Mientras repartía gracias y recibía felicitaciones, un francotirador disparó desde el techo acristalado sobre su cuerpo dos veces. El pánico no cundió entre los presentes y el francotirador fue inmediatamente fusilado por treinta pistolas que descargaron sus balas sobre él. El homenajeado murió en el acto debido a la bala del calibre 50 que le había destrozado el pecho y la cabeza. A esa misma hora en un hospital de la capital... nació su nieto.

Diego Salgado Travanca (o no)

The Marley Brothers - Could you be loved

2008-08-18T12:39:00.006+02:00

Una reunión familiar. A pesar de ser de diferentes madres se llevan de lujo. Es... emocionante. Al menos para mí lo ha sido. Además, cantando un clásico de su padre, como es "Could you be loved" Echad un vistazo.

Ladies n' Gentlemen: Ziggy, Stephen, Ky-Mani and Damian Marley in da place! Greetings from Jah Almighty, Lion o' da Tribe o' Judah! Bless we, Dada! JAH!! Rastafari...

HAIKU DEL LOBO Y LA FLOR DE LUNA

2008-08-04T10:58:00.004+02:00

Un haiku puede guardar la verdad de las palabras que ahora mismo intentan salir por mi boca. Son tantas que las reduciré. Francisco nos enseñó a gibarizar nuestras ideas. Voy a gibarizar mis sentimientos:

Cuando la flor de luna se aleja del lobo,
ambos son infelices, pues se necesitan para vivir,
mas cuando vuelva la primavera reirán de nuevo.

Quien sepa las circunstancias que rodean mi vida ahora lo entenderá. No daré más explicaciones.

LUNA CRECIENTE

2008-07-09T00:16:00.004+02:00

Luna creciente.

Sé que esa es tu luna.
La luna que crece en tu pecho,
la observas y te quedas embobada.
Luego nos miramos y nos besamos.
Siempre lo hacemos, es lo nuestro.
Entonces siento tus dulces labios
sobre los míos, acariciándome
con la ternura de la brisa
y vivo de nuevo.

Alguna gente habla de más.
"Una gata y un lobo, menudo panorama".
"Mira cómo miran a la luna, deben de estar locos"
Pero a quién le importa...
Tu luna creciente es la que completa la luna menguante de mi vida para conformar mi luna llena.
Tú me haces sentir completo.
Lunáticos perdidos.

Diego Salgado "Howling Wolf"

A mi Susi, que se encuentra lidiando con el gaélico en las tierras de los Tuatha dé Dannan.

PUSCIFER - DoZo (in the album "V is for Vagina")

2008-07-02T12:19:00.003+02:00

Como catalogar esto... ah, sí: RARO xDDDDD. Pero a ver si os gusta. No encontré en Youtube la canción que mejor suena del disco, en un vídeo oficial, pero si algún día la encuentro la pondré.
PUSCIFER, una mezcla de PUSSY + LUCIFER (cómo se le va la olla al señor Keenan). La última "tomadura de pelo/ proyecto serio" de Maynard, para terminar la trilogía de Maynard Tool/A Perfect Circle/Puscifer. Y encuadrándolo en una música que se podría englobar en el rock industrial (demasiado industrial), esta canción ("DoZo") es uno de los ejemplos más extraños de lo que puede hacer este hombre. Podréis encontrar cosas suyas en Puscifer.com

Enjoy.

Tool - Sober

2008-06-26T16:58:00.002+02:00

Otro vídeo, porque los impares no me gustan xDDD.
Este es de Tool, el grupo en el que Maynard Keenan canta (sí, reconozco que me he enamorado de su voz), pero si os gusta el metal de los 90 esto es de lo mejor que podéis encontrar: fuerza, magnetismo y misterio.

Os dejo escucharlo para que luego me digáis que os gustan.
Especial dedicación al señor Alejandro Abelenda Romero, que encontrará en su buzón una citación a los juzgados por competencia desleal xDDDD. Míralo, que si te gusta Linkin te puede gustar esto.

A Perfect Circle - Weak and powerless

2008-06-20T22:34:00.004+02:00

A Perfect Circle, un supergrupo, un círculo perfecto de gente que hace música curiosa y rara de la que a mí me gusta. Y su buen hacer los ha llevado a aparecer en mi blog ante su reciente descubrimiento por mi parte. Vamos que molan mucho. Formado por:
* Jason Freese - Saxo (el hermano enchufao de Josh)
* Billy Howerdel - Bajo, Guitarra, piano, armónica, teclados, voces (guitarrista de Tool)
* James Iha - Guitarra, teclados (guitarrista de The Smashing Pumpkins)
* Maynard James Keenan - Piano, voces (voz de Tool y creador de Puscifer)
* Paz Lenchantin - Piano, cuerdas (bajo y cuerdas de Zwan)
* Danny Lohner - Bajo, guitarra, teclados, voces (guitarrista de escena de Nine Inch Nails)
* Jeordie Osborne White - Bajo (bajista y multiinstrumentista de Goon Moon y bajista y guitarrista de estudio de Marilyn Manson bajo el pseudónimo de Twiggy Ramirez)
* Josh Freese - Batería (baterista de The Vandals, Devo y Viva Death)

Fijaos en los tiempos impares y toda la pesca. Es brutal, la voz del tío es engatusadora y mágica. Me encantaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaan!!!!!

Disfrutad.

PAAU PAPAPA PAAUUUUUU...

2008-06-20T21:41:00.004+02:00

Después de un largo, extenso, vasto, tedioso, cansino, muy cansino, brutalmente cansino, un coñazo de parón; el Licántropo vuelve a aullar a Selene (me habían cerrado el blog por excesiva emisión de CO2, pero estamos mirando de meter filtros a las hogueras para San Juan).
Y lo hace anunciando que... amigos míos... el calvario ha terminado (para pronto empezar en otro, pero me callo...). No more English exams, non máis exames de galego, no más exámenes de lengua castellana, no más latín, griego, hª de la música, hª del arte, química, física, biología, economía, geografía, dibujo técnico, francés, ciencias políticas, geología, literatura galega do século XX, matemáticas aplicadas y no aplicadas (el resto)... de literaturas hispánicas ya nunca hubo xDDDDDD. No más exámenes de selectividad, no más "esto puede caer" (y tú mirando al cielo), no más "palabras prohibidas", no más tabús ni trabas, no más...
Y "a veces es difícil decir que no más" y no seguiré porque Ramoncín me persigue en su carro de dinero para cobrarme los derechos de impresión de la letra de un artista fichado en la SGAE y... bien, a tomar viento mareiro.
Al que no entienda todo este arrebato y esta verborrea excesiva cargada de barroquismo exacerbado... vete a selectividad y sal con una buena impresión, a ver cómo se te queda el cuerpo. Parezco un saltimbanqui ciego de anfetaminas, ¡pero no me importa! "Seguiremos dando..." literatura a saco.
Próxima nueva etapa de Licantropía Bajo Un Flexo: blanco con letras en rosita.
...
...
...
...
...
...
Que nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!!
In rosso e nero, tal y como dijo Julián en su día.
"Por el triunfo de la Confederación" de Blogs.

P.D.: si de esta no me detienen por plagio me salvo. Amén, hermanos.
P.D.2: no, no me he metido nada, en serio.
P.D.3: que no insistas, jo... ño!

Homenaxe a Xiz-toria por face-la Historia dende as aulas

2008-05-31T13:20:00.004+02:00

Xiz,
O golpeo rítmico do anaco de xiz
sobre o encerado.

Toctoc, toctoctoctoc, toctoc...

Vanse conformando caracteres
case imperceptibles para o ollo humano...
...ás nove menos cuarto da mañá.

A superficie verde,
pouco a pouco, vaise convertindo
na lobeira de relatos apaixoantes
(outros non tanto) de revolución e cambio,
o xiz vai dándolle forma a un camiño percorrido
durante dous curtos e intensos anos,
vai dándolle apariencias coherentes,
en cadros sinópticos que estruturan
un discurso inconexo
e o transforman
en Historia

...

en Xiz-toria.

Diego Salgado Travanca

Adicado a Julián por facernos comprende-la Historia doutro xeito distinto e porque mo pediu. Moitas apertas, compañeiro, recordaráseche por sempre. Deixaches pegada en nós.

CERTAMEN BLOGS CON HUELLA 2008

2008-05-28T22:05:00.006+02:00

Con motivo del certamen "Blogs con Huella 2008", en el cual el presente blog obtuvo un accesit por parte de Julián Ferrer, el Licántropo aquí presente sobre las teclas de este teclado, quiere nominar a los siguientes blogs como ganadores del premio:

En primer lugar, porque los sueños siempre han sido mi debilidad y siempre he pensado que la realidad no es tan real, Realidad Onírica se lleva una de mis nominaciones. Gracias por la poesía, la música, la pintura... la amistad. Siempre que quieras, Angie, estés "gato" o no. ;)

En segundo lugar, a causa de su sensibilidad lírica y emocional, el camino del viento, a pesar de tanto avance científico, sigue siendo inescrutable... y poético. Gracias por Radiohead, versos, fotos... Luchemos por liberar a los pájaros del cielo. Son muchos años, Raquel. Ya sabes...

En tercer lugar y para terminar dejándome a muchos otros blogs en el camino, y a pesar de estar un pelín descuidado por la mala suerte del administrador (que te caiga un rayo en el router es mala suerte, creo), a esa mezcla de gelundios y frisonios que dilinan el polúmino y dan mucha satisfacción. Gracias, inmigrante mallorquín, por todas esas caras raras en clase y por todas las risas que nos echamos este curso (brutales xDDDDDD).

Disculpas a todos aquellos que me he dejado, en especial Crisis Social, Palabras Mal Dichas, Betanzos Libertario y Xiz-toria (que ni hace falta incluírlo porque fue el precursor de todo esto, Xiz-toria es el papá de este blog).

Conjunción

2008-05-24T14:35:00.005+02:00

Salen de la tierra,
De sus raíces,
Entes plasmáticos
Que estiran sus cuerpos hacia el cielo,
Respirando el aire nocturno
Con cada una de sus células.
Respirando...

Se extienden.
Se expanden.
Se exaltan.
Se exhortan
A seguir hacia arriba.

Llegado el punto,
Alcanzan la plata
Y se funden en ella.
La plata toma raíz
Y tierra y cielo son uno mismo

En una noche en la que Selene y Gaia se unen para conformar el mundo.

Diego Salgado Travanca
A Susana, que posee el dibujo que inspiró el poema

Metallica - Of Wolf and man (feat. San Francisco Symphony Orchestra)

2008-05-20T15:31:00.004+02:00

This is a song that I... era broma, que va. "Of wolf and man", de Metallica, una canción a la que tengo especial... cariño, digamos. En una actuación conjunta con la Sinfónica de San Francisco en el S&M. Su temática es, cuanto menos, lobunesca (aunque no exista esa palabra), y me encanta. Espero que os guste a vosotros también. No diré nada más, disfrutad de la licantropía de estos fenómenos, aunque ellos se transforman bajo los focos...

P.D.: No pongo ni relatos ni poesías por falta de tiempo, y además la creatividad me la absorben los comentarios que tengo que hacer en los exámenes. O sea que estoy medio chof. Sorry.

John Petrucci - Jaws of Life

2008-05-06T15:56:00.007+02:00

Un vídeo de guitarristas, que hacía mucho que no colgaba uno. John Petrucci, guitarrista de Dream Theater, uno de los mejores grupos de heavy metal (progressive metal, dice la crítica...) del mundo, una panda de virtuosos todos. Pues John "Pestruchi" es, como veréis o ya habéis visto un crack, es considerado uno de los mejores guitarristas del mundo (aunque ya conocéis mi debilidad por otros ¬¬) y... bueno, escuchadlo y juzgad. Y os aviso: es insultante la facilidad con la que lo hace. Si encontráis alguna nota fuera de tono llamad a Mulder y Scully, sería algo paranormal en él. Eso si lográis seguir todas las notas, claro...

P.D.: Guitarristas, no intenten esto en casa. POR FAVOR, POR EL BIEN DE SUS DEDOS, NO LO INTENTEN. Au...

Alguien ha grabado su nombre en mi mesa

2008-04-26T15:36:00.004+02:00

Alguien ha grabado su nombre en mi mesa.

No tengo ni la más remota idea de quién pudo haber sido.

Sólo sé que son cosas extrañas.

Y que puedo imaginar cómo la ha hecho:

La cuña se clava en la tabla y va hiriéndola, mientras esta sangra en forma de serrín y va agonizando, torturada, y grita con su chirrido inimitable, sufriendo lo indecible mientras traza la curva de su nombre “Raquel” y lo inscribe en otra curva hasta conformar la apariencia de lo que el imaginario colectivo ha dado por llamar corazón.

“Raquel” después escribió mi nombre sobre el suyo. Qué insensatez, invocarme de este modo... Pero, ¿quién soy yo para resistirme a aparecer cuando me llaman?

Ahí está “Raquel”, esta que se llama igual que yo. Me mira desde ese pedazo de cristal colgado en la pared, esa ventana hacia el mundo que se desarrolla a tus espaldas.

Nunca sabrás que yo existo, “Raquel”. O quizás ya lo sepas, quién sabe. Quizás lo descubriste al mismo tiempo que yo:

Cuando te miraste en el espejo.

Diego Salgado|odaglaS ogeiD

Los caracoles cruzan la carretera a medianoche

2008-04-22T15:25:00.003+02:00

Los caracoles cruzan la carretera a medianoche.

No hay más vueltas que darle. No nos queda otra opción que aceptar que los caracoles también están en su pleno derecho de ejercer de transeúntes. Por mucho que nos cueste.

Y es la verdad: todos los días a las doce de la noche los caracoles comienzan su éxodo de un lado de la carretera a otro. Aproximadamente a las dos y veintiún minutos, catorce segundos y tres décimas de segundo de la madrugada el primero en emprender camino, el moisés de los caracoles, ha alcanzado el ecuador de su recorrido, sudando su mítica típica tópica baba, hastiado de caminar por el desierto durante esos extensos cuarenta años y ya casi sin fuerzas, pero saca impulso de dentro de su caparazón y, con el hogar a cuestas como única posesión, cruzan el estrecho porque en el otro lado los espera Jauja, el Dorado, la Tierra Prometida de los caracoles.

Esta costumbre trashumante de los caracoles viene de viejo. Todo empezó cuando la primera camada de caracoles quiso cruzar un camino muy transitado, viendo que en aquel lado las hierbas crecían más verdes que en el propio.

Los caracoles lo intentaron durante el día y a todas horas, una y otra vez incansablemente, pertinaces y obstinados, pero como su camada se hacía cada vez más pequeña debido a los atropellos por ruedas livianas de livianos carros de livianos magos y pesadas ruedas de pesado hierro forjado de los pesados enanos (antes de que el hombre fuera hombre, claro está); clamaron a los cielos por poder alcanzar su sueño de llegar a su objetivo. Entonces un dios que casualmente tenía el dial de plegarias de los caracoles puesto en su radio por equivocación (ya que estos pequeños seres son unos de los más olvidados por la mano de todo dios, siendo aplastados la mayoría de las veces por accidente, teniendo que arrastrarse para poder sobrevivir) los escuchó, saliendo de su monótona vida de primer motor inmóvil para meterse a interventor. De este modo, contactó con los caracoles mediante uno de ellos que era muy inteligente y avispado, avisándolo con una ramilla que ardía, pero eso es otra historia que no nos concierne en estas páginas y que no prometo abordar con posterioridad. Punto en boca, no quiero protestas.

El caso es que este caracol recogió de este dios la siguiente ley fundamental: ningún caracol cruzaría la carretera antes de las doce de la madrugada so pena de muerte accidental. Así, todo caracol que se aventuraba a buscar la tierra prometida antes de que la noche cerrara sus puertas dejando salir a las brujas era atropellado, pisado, aplastado, aniquilado, masacrado, espachurrado, esparcido por el suelo sin ningún tipo de piedad divina y dejaban atrás a sus desolados parientes, que se lamentaban por la locura de su hijo/ marido/ primo/ nieto/.../.... y sus excentricidades que lo llevaban a ir en contra del súper-sistema caracolense que tan seguros los tenía en aquel lado del camino.

Los caracoles de hoy en día siguen cayendo en el mismo “error”: siempre hay alguna que otra ovejilla descarriada dentro de su perfectísima norma que cruza durante el día y normalmente es asesinado accidentalmente por algún que otro viandante despistado.

Así que, ¡cuidado, peatón! La senda es peligrosa: podrías aplastar a algún caracol que no tiene la culpa de haber nacido del lado menos bueno de la vida, allí donde se desea constantemente llegar al otro lado, donde todo es verde dorado, donde la hierba es más tierna y se respira mejor.

Diego S(lowly)algado

2008-04-03T23:33:00.004+02:00

Hey! Y como hacía también mucho tiempo que no colgaba un anuncio de un concierto en Coruña, ahí va uno: Sábado 5 en donde estaba la antigua discoteca Pirámide, en Juan Flórez, no sé si os situáis, va a haber... un festival de REGGAEEEEEEEE... Revolutionary Brothers (Euskadi), On The Bass Sound System (A Coruña), Black Bum (A Coruña-Brasil), Pinnacle Roots Reggae Band (A Coruña), Soul Food + Manu Clavijo. Reivindicando o reggae galego, sempre e ante todo o da terra. Estes compañeiros de música e lingua e os vascos RB merecen da nosa presenCIa no festival. E se non coñecedes nada deles... pois ide coñecelos. A entrada son 6€ e penso que o merece. Ademais está aberto desde as 22:00 ata as 4:30, ou sexa que por tempo non é. Recordade: Sábado 5, antiga disco Pirámide, Juan Flórez nº48 - 6€... 6 artistas. Económicos, non?

Revolutionary Brothers, Donostia

Black Bum, A Coruña

Cañaman - Ciegos

2008-04-03T23:11:00.006+02:00

Este es un vídeo del grupo Cañaman, porque ya era hora de colgar algún vídeo del estilo que me vio crecer como persona consciente, y para ello: un vídeo sobre la inconsciencia colectiva sobre los males del mundo.
Pido atención a las letras, pero también a las imágenes, que son muy significativas.
Disfrutad de una música que ha servido desde su comienzo como un modo de lucha contra Babilonia.
Jah Rastafari os bendiga y bienvenidos al reggae. Los que no sean primerizos... tiempo ha que no os veía. Bless yuh! Greetings from Lord Jah Jah Adonay, Lion of the Tribe of Judah!

P.D.: especial atención a la imagen final, despues de acabar el vídeo... jejeje... sin comentarios...

FÉNIX

2008-03-18T10:53:00.003+01:00

¿Por qué el pollo cruzó la carretera? Es una pregunta que muchos filósofos, desde Tales hasta el mismo Habermas, se han hecho a lo largo de su vida de pensador.

Y dirán ustedes, ¿y a qué coño viene eso del pollo? Pues se lo explicaré: me aburro mucho. En realidad he dicho lo del pollo precisamente porque no tiene nada que ver con lo que les voy a contar. Cosas de mi carácter. No me lo tengan en cuenta.

La verdad es que lo que les voy a contar tampoco tiene mucho sentido. Al menos quizá no lo tenga para ustedes. Es, ciertamente, una historia bastante común, según si se mira desde su prisma o el mío. Pero, de todos modos se lo contaré, ya que no tengo nada más que contarles que esto. Y bien, todo empieza cuando estaba yo tumbado en mi cama, mirando al techo y a la vez observando la trayectoria que describía una pelota contra la pared del fondo.

En aquel momento, yo sufría un pearl harbor particular: una amalgama de pensamientos bombardeaba con su instinto kamikaze mi memoria, quemando el papel carbón en el que tantas veces había pintado con tiza mis anhelos pasados para conservar la esperanza en este mundo feísta y poco conceptual. Recuerdo que estaba bien jodido: malas notas (y repentinas) en la facultad, malos amores (también repentinos) fuera de la facultad, falta de liquidez económica (como no...), mala suerte (esta vez continua) en absolutamente todo y además, me habían echado del piso alquilado en el que vivía por no poder pagar la mensualidad con puntualidad británica. Yo procuraba no derrumbarme, pensando que vendrían tiempos mejores. De verdad que yo era demasiado estúpido para darme cuenta de que las desgracias nunca vienen solas.

Pero aquel día era... especial. Me sentía extraño, una ataraxia poco común invadía mi corazón, cubriéndolo de escarcha, sin dejarme sentir con claridad, aunque con una sorprendente lucidez en mi cerebro. Por eso, y con base en todo lo malo que me estaba pasando, decidí, con toda la lucidez que mi cerebro me dejaba ese día, que mi vida no era lo suficientemente importante como para que yo estuviera sufriendo así por ella. Así que me levanté de la cama, suspiré decidido y me dirigí a la cocina. En este momento la casa de mis padres, que era donde vivía por no poder pagar el alquiler del piso, estaba completamente vacía, como de costumbre por las tardes. Miré por la ventana: un sol espléndido se amortiguó al haber estacionado una nube justo delante de él. Parecía que ni el sol quisiera invitarme a vivir. Así que cogí una naranja y la mondé. Después de saborear, abstraído, los gajos uno por uno y lentamente. Me lavé las manos en el grifo de la cocina y lavé el cuchillo con el que había mondado la naranja. Me quedé mirando el cuchillo. En aquella hoja de acero estaba quizá el fin de todos mis problemas. Un solo corte y c’est fini. No más sufrir por amores, dinero, pisos ni ninguna otra putada de este mundo asqueroso. Una pequeña plaquita de acero colocada sobre un mango de madera tenía la solución final a mi dolor. Entonces me di cuenta de la fragilidad del ser humano.

Sonó el teléfono. Me acerqué lentamente, llorando con una dignidad y un porte que había perdido en aquellos últimos meses, aún con el cuchillo en la mano. Lo descolgué y, con la voz temblorosa, contesté:

- Diga.

- Jacobo, soy Di. Me acabo de enterar de lo de la furcia esa. Es una putada, la verdad. ¿Estás bien, cielo?

- No, claro que no. Pero no te preocupes. Todo se habrá acabado muy pronto.

- Jacobo, ¿que te pasa en la voz? ¿Estás llorando? Oye... ¿qué coño has querido decir con eso? No hagas ninguna tontería, ¿vale? Voy para allá.

- Es igual. De todos modos no va a haber quien me salve de esto. Es lo que el mundo quiere. Lo está pidiendo a gritos. Está diciéndome: “Quítate de en medio, tonto, ¿no ves que este mundo es para los fuertes?”. Y yo no soy fuerte, Dido. No soy fuerte porque me he derrumbado y no he sabido levantarme. Así que este mundo no es para mí. Despídete de todos por mí, ¿vale? Yo... te tengo que dejar, Dido. Os quiero a todos.

- ¡Espera, no...!

Colgué. Mis ojos estaban empapados, anegando mis mejillas. Lo peor es despedirse, me dije. Os quiero a todos, me repetí una y otra vez. Os quiero a todos...

Cogí el cuchillo con parsimonia. Lo había dejado sobre la mesita del teléfono. Miré la hoja, decidido. No había nada que me parara. Nada que me frenara para hacer aquello que me salvaría del dolor. Enfebrecido, con los ojos como platos y el pulso temblándome, puse el cuchillo suavemente sobre mi muñeca. Empecé a apretar. Noté la presión fría del acero sobre mi muñeca. La piel empezaba a ceder. Vi que un líquido rojo comenzaba a brotar de debajo del cuchillo. Hundí más la hoja, cerrando los ojos de dolor. Entonces no lo pude soportar más. Entré en una especie de éxtasis semiinconsciente en el que todas las formas eran borrosas y solamente se oía mi respiración y los latidos rápidos de mi corazón. Notaba cómo el frío iba avanzando lentamente desde la herida, como una mortífera hiedra que crece malignamente desde la semilla en todas las direcciones. Caí al suelo de espaldas. Repentinamente empezaron los espasmos. Lo veía todo a cámara lenta.

Entonces, en pleno trance, vi cómo la puerta del pasillo cedía y dos personas entraban y se arrodillaban junto a mí, llorando. Uno que parecía un hombre se levantó y fue hacia el teléfono. Dido permaneció a mi lado, llorando, intentando frenar la hemorragia. Entonces, una bruma espesa de color antracita empezó a rodear los márgenes de mi difuso campo de visión, y, como el frío que en aquel momento me invadía ya los labios, avanzaba inexorable hacia su fin.

Y de repente nada.

Me desperté a la mañana siguiente sobre una cama de sábanas blancas en una habitación decorada con un ramo de flores justo a mi lado. Lánguidamente, miré alrededor. Y allí estaba ella. Llorando a los pies de mi cama, abrazando mi cuerpo. Mi alma se encogió, pensando en que nunca debía haber hecho lo que había hecho la tarde anterior. Me sentí el ser más egoísta de este universo, un ser despreciable que no se había dado cuenta de que, desde que naces, tu vida no sólo te pertenece a ti. Llorando desconsoladamente por mis errores, queriéndome redimir por todo, con un hilo de voz, la llamé.

- Dido...

- Jacobo... no vuelvas a hacerlo, ¿de acuerdo? No quiero perderte... no...

- No llores... perdóname... perdóname, Dido...

Ella se echó a mis brazos. Yo todavía estaba débil, porque había perdido mucha sangre, pero la abracé con todas mis fuerzas y deseé que me perdonara por ser tan absolutamente egoísta y cobarde. Entonces ella me miró a los ojos. Y les aseguro que no hubo nada más entonces: sólo sus ojos de color té empapados, mirándome con una desesperación y una angustia mayúsculas. Angustia por mí, supe.

No sé lo que le transmitió mi mirada entonces, pero ella se acercó a mis labios, aún ligeramente fríos, y me besó, haciendo que subiera mi temperatura repentinamente. Y me dijo dos palabras que juré no olvidar nunca y que juro nunca he olvidado:

- Te amo...

Mi roto corazón se hizo agua, derritiéndose ante aquella reina de fuego africano que había tenido siempre conmigo y nunca había llamado mi atención. Y en aquel momento supe que nunca la dejaría, pasase lo que pasase.

Y la verdad es que no la he dejado. Y ahora que tres hijos nos atan no tengo pensado dejarla, porque los años pasan, pero yo nunca olvidaré que me salvó la vida y que, desde el mismo instante en que ella posó sus labios sobre los míos, yo la amo con locura.

Ay... Me estoy poniendo romántico y ustedes me dejan. Esto no puede ser. Bueno, ha sido todo por hoy. Espero que les haya gustado el cuento. Sólo les voy a decir algo: me encanta el pacto narrativo.

Por cierto, ¿por qué coño cruzaría el maldito pollo la carretera? ¿Es que había un carnicero persiguiéndolo y a lo mejor así lo atropellaba un trailer o qué? En fin, gente, misterios de la existencia polluna.

Diego Salgado Travanca "El pájaro de fuego"

"Depeche Mode - Barrel of a gun": historia de una adicción

2008-03-12T21:39:00.004+01:00

Es el vídeo de la canción que David Gahan, el cantante de Depeche Mode, quiso lanzar con motivo de la superación de su adicción a las drogas (a saber qué tomaba este...). A pesar de ser la canción insignia de un disco que cambió de un estilo tan extremadamente insinuante y oscuro en clave rock como el de los anteriores álbumes Violator y Songs of faith and devotion a un estilo más electrónico como el de este Ultra, es una de las mejores canciones del grupo, siendo también uno de los temas básicos de su repertorio en directo. Y la verdad es que es la única canción del disco que no representa al resto del mismo. Curioso, ¿no?

Os dejo con el vídeo, que, como de costumbre y cada vez que no es de guitarristas, es... peculiar. Enjoy the song... and the silence...

Las lágrimas de Luna

2008-03-08T21:09:00.004+01:00

Las lágrimas que caían hacia tus rojos y carnosos labios no merecían ni el rótulo de lágrimas de Luna, a pesar de que el dolor que las animaba a asomar su acuoso cuerpo y a suicidarse desde los lacrimales para ir dejando su ignominosa baba por toda tu mejilla era muy intenso. Era un dolor tan intenso como el rojo de tus labios, o el dorado de tus ojos, pero era un dolor inmundo. Llorar por un Nocturnis, pobre Alexandra. ¿Cómo podías cometer tal impiedad hacia Dios y hacia tu especie? Pero las mal denominadas Lágrimas de Luna Herejes seguían cayendo por tu rostro. Y cada vez más, y se mezclaban con la sangre de tu amado nosferatu. Y de repente la visión se volvió borrosa y ya no veías nada, pero tus recuerdos se agolpaban mientras tu adorado amante se convertía en cenizas muy poco a poco, como torturándote aún más.

Recuerda, Alexandra: recordar los recuerdos solamente es recordar.

Recuerdo aquella vez que recordé la primera vez que nos besamos. Estábamos tú y yo, mi amor. Tumbados sobre nuestra cama, después de hacer el amor, antes de que nos involucraran en esta guerra absurda. Y tú me dijiste algo así como:

- Te quiero - mientras me hacías dibujos en la espalda desnuda con tus dedos fríos. Yo te contesté, aún de espaldas a ti, disfrutando al máximo tu amado contacto sobre mi ardiente piel:

- ¿Seguro? - entonces fue la primera vez que te oí suspirar y sonreí, porque supe que sí, pero que te era muy difícil de saber porque nunca antes lo habías sentido. Y gruñí de placer.

- Me encantan esos detalles tan animalescos - me dijiste sonriendo, aunque yo no te veía, pero notaba tu sonrisa en mi boca. Me arrebujé contra ti y no pudiste continuar haciendo dibujos en mi espalda, pero noté el fresco contacto de tu piel sobre la mía y el ambiente se templó. Fuiste como una manta que enfriara para mí entonces, como muchas otras veces. Y yo te dije, contestándote a lo primero que me habías dicho después de haber buscado en tu cuerpo y buscado en mi cuerpo y tú buscado en el de ambos también la esencia de lo divino, porque nuestros fluidos eran la ambrosía para llegar al Monte de la Gloria Divina:

- No lo olvidaré nunca, amor: tú eres vampiro y yo licántropo, por eso estamos juntos. Nuestro hijo será poderoso y acabará con la Guerra - te dije mientras te besaba y palpaba el gélido carámbano que rozaba mi pierna. No te quedaba más remedio que entrar en mí y explorarme, pero tampoco protestaste. Aprendiste de mí que hay que dejarse llevar. Y te dejabas llevar.

Entonces penetraste en el pozo de los deseos y formulaste que no te dejara salir nunca de allí. Y susurraste que había sido una manera deliciosa de decirte que íbamos a ser padres. Y acto seguido me recorrió una inmensa oleada de placer y grité. Y me volví más salvaje. Y dejamos de hacer el amor para empezar a follar como animales, mordiéndonos, comiéndonos, chupándonos, lamiéndonos, sudando y moviéndonos constantemente. Luego me morí y los dos humedecimos las sábanas con nuestra esencia, la esencia de lo divino, la esencia de todo.

Recuerdo cuando le dije a mi padre que iba a ser madre de un híbrido y te mandó traer a la Colonia y te ató a un poste y te fustigó hasta la extenuación, y tú aguantaste el castigo valientemente, por mí. Cuando nos escapamos y me exilié: también lo recuerdo.

Recuerdo cuando le dijiste a tu madre que ibas a ser padre de un híbrido y me capturaron y me provocaron la transformación y me hostigaron con lanzas. Y luego vino tu madre cuando ya estaba sangrando, acompañada de un vampiro enorme y me habló al oído mientras el vampiro me violaba. Y yo aguanté valientemente por ti. Cuando nos escapamos y te exiliaste: lo recuerdo.

Recuerdo también la desesperanza por haber perdido el niño. Y el dolor. Pero también la vuelta de la esperanza cuando me volví a quedar embarazada, pero este ya no se podía llamar Lucian como mi abuelo, este niño se llamó Urkas Liev. ¿Qué le voy a decir yo a tu querido Liev, amor mío? ¿Qué le voy a decir a mi niño Urkas…? ¿Que su papá murió atravesado por la flecha de un traidor de su propia estirpe? ¿Que lo mataron en la Guerra por no posicionarse en un bando? ¿Que su papá murió por amar a su mamá…? ¿Qué le diré? ¿Por qué te has muerto? ¡Eras invencible! ¡Nadie te podía derrotar! No puedo creer que te hayas muerto. Me niego a creerlo aunque quede poco más que tus cenizas entre mis brazos. Como ahora, que lo único que puedo hacer es recordar.

Y aún recuerdo las aventuras que tú y yo vivimos, tratando de terminar con la Guerra pacíficamente, con todos nuestros intentos frustrados. Y ahora que ya íbamos a retirarnos para cuidar de nuestro hijo te me mueres. No te lo perdonaré nunca… ¡No! No escuches a esta loba loca, no hay nada que perdonar… por Gaia y el Señor, cómo te voy a echar de menos. Cómo te amé, te amo y te amaré. Porque te amaré por siempre. Aún cuando nuestro niño sea mayor y termine con todo te amaré. Aún cuando me vaya a morir te amaré. Y no podré estar con otros ni amar a otros, porque no puedo vivir sin ti. Y no puedo evitar que la flecha de punta hueca rellena de plata líquida que tengo incrustada en la espalda haga su efecto y esparza el tóxico por mis venas.

No voy a ver a mi Urkas jugar más. No voy a veros jugar más. Nuestro Urkas Liev será un hombre grande y hermoso, mitad lobo, mitad vampiro. Pero nosotros ya no estaremos allí para verlo. Estamos muertos, mi compañero. Ya nadie puede salvarnos del abismo de la muerte. Pero no tengas miedo: vamos de la mano.

Y le cogiste de la mano mientras os moríais. Os caísteis mientras la plata te desbordaba por los lacrimales, mezclándose con tus mal denominadas Lágrimas de Luna Herejes, porque no hay nada que tenga menos relación con la herejía que llorar por amor: lágrimas de plata para la Loba de Plata, cenizas de oro para el León de Oro. Porque las lágrimas sólo son agua, pero tus lágrimas son las gotas de sentido común que Dios me devolvió, hija mía. Oremos por tu alma.

Diego Salgado Travanca "Man on the Moon"

The path of the wind - Raquel

2008-03-04T21:32:00.004+01:00

Y güeno, otro anuncio de otro blog literario, pa aumentar el cupo! Jejejeje, qué va.

"The path of the wind", un blog de nombre hiperpoético, dende lugo. Pues este blog lo lleva una muxaxa mu maja y que escribe muy bien y que conozco desde hace mucho tiempo y su poesía es muy sofistiqui... sofistifiqui... sofistoqui... sofistofi... bueno, que está muy bien, coño. xD

Leed, que no os viene nada maaaaal!!

Raqueliña, que quedas agregada a mi blog! Agur, gudaris!

Mala María, Muchachito, De La Hoja... Saraqué? xDD

2008-02-28T19:14:00.004+01:00

Otro anunciete, que hacía ya tiempo que no ponía uno de estos: viene La Mala Rodríguez a Arzúa, pero algo igual de importante: viene Muchachito Bombo Inferno! Polo Festival do Queixo, el día 1 de Marzo irán estos dos grandes de la música urbana actual: la Mala con su hiphop aflamencao y Muchachito con su música... ecléctica? algo así.
Lo dicho, recomendables ambos si te gustan o si quieres saber más de lo que se cuece en el mundillo musical "menos pop" (aunque María (Mala) me perdió un poco más de respeto al salir en los 40, ¿qué ha sido de la Mala de "Una de piratas" con SFDK?? Todo lo bueno se acaba corrompiendo...)
Arzúa - Mala Rodríguez + Muchachito Bombo Infierno, Festival do Queixo. Día 1 de Marzo. A las 21:00 Mala Rodríguez y a las 23:00 Muchachito Bombo Inferno.

Y como hemos ampliado nuestro horizonte de anuncios hasta Vigo (vid. Concierto de Morodo), aviso también del concierto de De La Hoja (un grupo de reggae pontevedrés bastante bueno) en la Sala Karma en Pontevedra a las 23:00. Si vais me dais envidia...

Y también hay por ahí un concierto de Saratoga en Santiago en la Sala Capitol a las 21:30, pero a este hay que pagar xDD. Yo lo dejo ahí para quien le guste el heavy metal español y Saratoga...

A disfrutar, que yo no creo que vaya a ninguno... exámenes... ¬¬

Los Anzronimos - by Jandro

2008-02-14T21:23:00.004+01:00

Un anuncio un tanto especial... no es de un concierto ni de ningun evento cultural, sino...

...de otro blog para la lista, otro blog literario. Si os gusta la literatura compleja (y si estáis leyendo esto es obvio que sí) visitad el nuevo espacio de un colega en el enlace nuevo de mi sección de blogs amigos. A mí me recuerda a Cortázar... jeje. Realmente merece la pena, pero no se lo digáis, que se lo cree xD. En fin, a disfrutar de los Anzrónimos y los Sinzrónimos xDD.

Adiosssss...

MORODO EN VIGOOOOOOOOOO!!!!!!!

2008-02-11T23:43:00.000+01:00

Bien, el segundo anuncio es otro concierto: Morodo en Vigo! Sé que es un poco más lejos de la zona esta en la que nos ubi-camos, pero es que... es MORODO!
Para los que no conozcan a este verdadero crack, este hombre viene siendo el baluarte principal del reggae y el raggamuffin en España y la mayoría de Latinoamérica. Mi primera fuente de inspiración al escribir y cantar reggae, con su voz cascada y aguda... con sus continuos cantos a la no-violencia, al amor, a Jah Almighty (Dios) y a todos aquellos que deberían mirar lo que están haciendo y arrepentirse profundamente.
Dios, que estoy que no meo!
16/02/08: Morodo, Vigo - Sala A! 23:00h. 12/15 euros
Yo voy a ver si no me lo pierdo...
A disfrutar!
Bye!

(Sin título)

2008-02-11T23:32:00.000+01:00

Suspiras al ver cerca esos nueve meses,

Tus ojos, ya cansados, se cierran a cada paso.

Lágrimas de plata envejecida resbalan

Y se pierden en el vacío de tus arrugas.

Ahora tienes frío,

Y buscas tu consuelo en las palabras del silencio,

Intentas aferrarte a la vida

Pero sólo desgarras los recuerdos que quedan

En tu anciano pensamiento,

Y te has quedado solo por fin,

Danzando un vals con la Parca.

por Diego Salgado Travanca y Alexandra Raya Abad

(Esta publicación está dedicada a una de las mejores amigas que tuve, que fue el oído que me escuchaba y mi ángel de la guarda durante un año entero. Gracias, Chipi.)

PSICOOK (Page's Soul Is Coming Out Of a Kinder®!!!) xD

2008-02-11T22:59:00.002+01:00

Y esto viene siendo otro vídeo del señor Page, tocando con un arco de cello. Es un tipo excéntrico, el hombre este. Una inspiración, un maestro y un grande de la guitarra y de la música en general. Este solo es un pelín difícil de escuchar, pero es buenisísimo, os lo digo de verdad. Más que nada porque es difícil de hacer. Jeje. Bue, a disfrutar.

Ah, y esto va dedicado a un señor que está flipadillo con los Zeppelin últimamente y que me pidió expresamente un vídeo de Mr. Page tocando con el arco. É para ti, rapaz.

Bless (by TAIFA Sound System)

2008-02-10T14:32:00.000+01:00

Calienta el sol en mi cara,

Respirando en la mañana,

Busco Sión en tu mirada,

Nada ya me hará permanecer en esa oscuridad.

Sigo el camino del rasta,

I am a pupil, not a master,

Paso de tu movida gangsta,

Voy a ser el que te guíe en la iluminación!

Wow, yo! In my mind low speed,

Wow, yo! Seedy rasta smokes weed,

Wah, yo! Mekwe receive

All da blesses dat Jah Jah meks us feel.

Oh, baby, marijuana makwe good,

Den da big Fanjah will be in da best mood,

Oh, Lord, I am searchin my roots,

Our flame is gonna burn in da logwood.

Al lado del mar la brisa me acaricia,

La ganja me hace ignorar la estulticia,

Wo, yo! Listen what I say,

One spliff a day keeps da doctor away.

Hook

One spliff a day

Keeps da doctor away,

In my way back to Zion

There will be anoda day, anoda, anoda day gain x2

Yo ahora me siento bien,

Sé lo que hacer si Babilón me toma de rehén,

Nací para ser libre, libre en Gaia,

Dis is da Jah Dance, come up wit TAIFA stayla.

Ready, pretty lady?

Just mek da world go round,

Rastafari inspiration,

Leanin da real good vibration!

Hook

Post-Hook

Look at this... that's Hendrix on fire!

2008-02-02T14:38:00.002+01:00

El mejor tema del mundo por el mejor guitarrista del mundo en el mejor festival de música que el mundo ha visto: Voodoo Child - Jimi Hendrix (Woodstock Festival, 15, 16 y 17 de agosto del año 1969)

Jimmy Page solouuuuuu

2008-01-31T14:27:00.000+01:00

A petición de un souljah compañero de ideología (creo), un vídeo de un solo del gran Jimmy Page, el otro James guitarrista al que admiro (Jimi H, es el otro, claro) y uno de los mejores de la historia. Big up a esta gran banda que es Led Zeppelin.

Salut.

Nueva sección: Anuncios

2008-01-21T00:14:00.000+01:00

Una nueva sección: anuncios. En ella pondré los eventos culturales más destacados de esta mi ciudad y alrededores (incluyendo la metrópolis, por supuesto, que veintipico kilómetros no es nada) dentro de mi ámbito, sobre todo el musical.

Para inaugurar esta sección os invito a ir el día 25 de Enero a Carballo, a A Reserva, al concierto de Black Pony Express, que es grupo que hace música un poco triste y melancólica, pero que está realmente bien. Para que os hagáis una idea, a mí me tiene aires a Pink Floyd, Sigur Rós y otros grupos más, pero lo que escuché de ellos es bastante bueno.

Y bueno, xentiña, que este es un blog de literatura y vídeos, de momento, pero puede ser mucho más si me dejáis comentarios y esas cosas... ejem...
Recordad:

25 de Enero, O Carballo, A Reserva, concierto de Black Pony Express. A desfrutar, amigos meus...

Memorias

2008-01-19T14:53:00.002+01:00

«Recuerdo ahora, a mis setenta años de edad, ahora que mis raíces ya acarician el río, asomando de debajo de la tierra; a mi primer amor. A mi primer gran amor, hablando con propiedad. Recuerdo que antes de que empezara a amarla, era mi mejor amiga.

Mutuamente realzábamos nuestras respectivas morales junto al otro. Ella me salvó la vida, frustrando un patético e hipócrita intento de acabar con mi, por entonces, patética e hipócrita vida. Ella consiguió hacerme feliz, terminando un período vital sombrío y completamente amargo por amores no correspondidos (una ninfa, una musa y una valquiria que no quisieron dignarse a admitir mi existencia como hombre) y comenzando otro en el que la luz inundaba los espacios más recónditos de mi ser y los hacía florecer en azahar. Recuerdo que pasé de ser un lobo tétrico, buscando qué comer y aferrándome a un clavo ardiente; a ser un lobo níveo, rebosante de alegría y vida, seguro de que Némesis regía la Existencia. Todo gracias a ella. Todo gracias a una persona que llegó a ser realmente uno conmigo. Recuerdo que fue la primera vez que me enamoré de una persona y no de una máscara.

Me acuerdo ahora, ahora que mi segundo y más duradero amor yace conmigo en nuestra propia cama. Ahora que mis vástagos han engendrado otros vástagos y me puedo sentar a verlos crecer. Ahora que me siento un ser completo al fin. Ahora que la vejez trata de llevarme por sus senderos de ida solamente, de dulce y cálido óbito. Ahora recuerdo todo lo que pasó cuando abrí los ojos y no vi más que formas difusas. Ahora lo recuerdo todo. Todo… Mas… mas… mas…»

- ¿Cariño? ¿Cariño…? Contéstame, por Dios…

Diego Salgado Travanca ("Los últimos momentos te llevan al inicio: todo es un ciclo")

Aburrimiento

2008-01-19T14:45:00.000+01:00

Me gustaría darle la vuelta al mundo

,séver la ribircse euq areibuh euq Y

Y esas cosas absurdas que uno piensa

Cuando el aburrimiento lo carcome

Como una enfermedad imparable,

Como un cáncer incurable.

Del que uno se muere lentamente...

Y renace cuando encuentra algo entretenido.

Cosa difícil.

Y a veces mala.

Ya que sin aburrimiento

No hay reflexión.

Sin reflexión

No hay poesía.

Y sin poesía

No hay yo.

Punto final.

Esto sí es slide guitar

2008-01-19T13:40:00.000+01:00

Este hombre de aquí es inglés y toca slide blues que da gusto. Cuando lo escuché dije: "Dios, Ry Cooder & Blind Willie Johnson en la misma persona".

P.D.: para los que no sepan qué es "slide", es un pequeño cilindro de metal, vidrio o cerámica que se usa para tocar la guitarra en algunos blues del Delta del Mississippi. Sirve para crear un efecto de arrastre que queda muuuuuy blues, muy triste.
P.D.2: para los que no sepan quiénes son ni Ry Cooder ni Blind Willie Johnson... buscadlo en la red, vagos. xD

Crossroads - Steve Vai vs. Ralph Macchio

2008-01-18T23:02:00.000+01:00

Solamente una de las secuencias más recordadas de la la película "Crossroads", el duelo entre el maestro Steve Vai y el joven Ralph Macchio. De esos que al principio no prometen, pero que después te dejan la boca abierta hasta los tobillos. Just take an ear...

Steve Vai - G3 Denver

2008-01-17T23:14:00.000+01:00

Un vídeo de uno de los mejores guitarristas del mundo, Steve Vai, en Denver. Escuchad y juzgad... yo estoy sin palabras.

Día extraño

2008-01-17T22:29:00.000+01:00

Hoy es un día extraño, y eso me recuerda a tus ojos,

Buscando entre las nubes, lo que pienso son rastrojos,

Y pienso en las cosas que me ponen triste,

Escribo esta canción sin música, tú lo pediste.

Lo pediste sin palabras, desde lejos,

Lo pediste en mi alma y esta rompió el espejo

En el cual mi reflejo me muestra demasiadas cosas,

Demasiado viejo para una edad tan corta.

Hoy no puedo escuchar sonido, pues me hace ruido,

Hoy no puedo soportar el silencio, pues me hace daño,

Hoy la música ha pasado de tormento a alegoría

Del dolor que me produce el silencio, sé que es extraño.

Te extraño, podría gritarlo, y quedaría tranquilo,

Y me daría vergüenza admitirlo, me tienes en vilo.

Suavizo mis maneras y cuido de mi amor,

Para acabar con todo mi valor.

Tras curar las heridas del pasado te fuiste de mi lado,

Hoy cadenas me atan a tu cuerpo helado

O incandescente, según cómo se mire en el momento,

Tras tanta ausencia tuya estoy perdiendo el tiento.

El alimento de mis noches que calmaron con penurias

La muerte de mi psique, que se debatía con furia,

La Etruria de mi Roma, lujuria de mis comas,

Bromas del destino quisieron tu axioma.

El Karma en coma, el Prana en descontrol,

Muero tres veces antes de que caiga el Sol,

Recordando cómo este se desliza entre tus bucles,

Yo ya estoy quemando velas, construyendo buques.

La estulticia redunda en las manidas meninges

De este antimaniqueo rebelde, de este Ulises,

Yo hoy ya no puedo después de sentir esto

Pensar que el mundo se reduce a este manifiesto,

Todo se reduce a ti hoy, pues nada quiero más

Que tu contacto en mis labios al lado de una hoguera.

No preciso más que tus manos frías, tus tonterías

De ángel de platónicas dicotomías.

Hoy nada quiero más que una redención de mis pecados,

Acostarme allá a tu lado.

Hoy sólo quiero nada, hoy sólo puedo existir

Y pensar que pase el día extraño, solo... sin ti.

Villancico

2008-01-17T22:22:00.000+01:00

The snow falls around me,

The smoke is coming out from my chest,

My little pour heart

Has spent too many years working hard,

Nothing can make me feel bad,

Before my eyes there’s just mud,

Give me jazz, glow-worm,

It doesn’t matter the form.

Es Navidad y sin razón me quieren asesinar

A base de disgustos de amigos que se alejan,

Amigos retornados con los que teorizar

Sobre comportamientos dignos de analizar.

Aquí en Betanzos nunca nieva, sólo hace frío,

Llueve a mares, para nosotros es rocío.

Tras dos cubatas y un petardo el alma vuela

Mientras Santa Santy al lado me expone otro tiarema.

Oh, hipocresía, romanticismo ultraplatónico!

Espasmódica alegría, inexplicable cieno sólido.

Ese cieno que os tapa los ojos,

El mundo no es mejor por ignorar vuestros despojos.

Luego viene la calma,

Sonrisas, felicitación sincera, qué buen karma...

Gasta, no importa el estado en el que estés,

Parece que la compra compulsiva es antiestrés. Suicide? Don’t you suicide!

Humo denso en noches de luna llena,

Aullándole a la luna y enchufando humor en vena.

Como el que observa las estrellas

Pido al cielo poder superar toda querella.

Momentos entrañables, Soledad, lágrimas,

Nostalgia de inviernos pasados que fueron mejores,

Calidoscopio de recuerdos en papel carbón,

Filosofía nictálope agoniza en estertores del alba.

Siento la alegría entre luciérnagas de neón,

Cuatro almas fumando en aquella habitación,

Jazz contra el sistema en noches de relax,

No importa la forma: esto sí es Navidad.

Vamp

ISOTOPÍA

2008-01-17T22:04:00.000+01:00

Indiferencia.

Sorpresa.

Odio.

Terror.

Orgullo.

Placer.

Ira.

Alegría.

Dicen que los ojos son el espejo del alma,

Pero tus ojos se han vuelto opacos desde aquel día.

Aquel día dejaste entrever demasiadas cosas:

Cuando nos mirábamos

Desnudos, entrelazados,

Felices, en mi cama...

SOLOS ante una falsa y vergonzosa luz de neón.

Diego Salgado

Inerte

2008-01-17T21:56:00.000+01:00

Yo me perdía entre alcohol
en una barra,
Desesperado, lloraba sangre
En una esquina.

De pronto oí tu voz aterciopelada
en mi oído.
El bello haiku en mi honor que surgía
de tu laringe
Me hizo abrir los ojos,
Me hizo respirar.

Miré a los lados y no estabas
por ninguna parte.
Mi mente alcoholizada te buscó inútilmente
Hasta que te vi,

Con las pupilas fijas.

Con la mente en blanco.

Mientras yacía en el suelo.

Inerte…

Inerte Diego Salgado

NIN - The perfect drug

2008-01-17T00:14:00.000+01:00

Otro vídeo de Nine Inch Nails, otro vídeo curioso...

NIN - Closer

2008-01-17T00:03:00.000+01:00

Closer, un vídeo de Nine Inch Nails, un grupo de una sola persona fija, que hace música... peculiar, lo mismo que le vídeo. Take a look... creo que merece la pena, incluyendo toda obscenidad.

MANIFIESTO

2008-01-16T22:51:00.001+01:00

El por qué de este blog

Porque simplemente me dio la gana un buen día.
Porque necesitaba dejar salir mis ganas de escribir por algún sitio (el WC no me valía).
Porque mi "licantropía" consiste en dejar salir mi naturaleza creativa cuando escribo.
Porque, lo queramos o no, seguimos estando "bajo" la (o)presión del mercado y no me apetecía publicar.
Porque "un" hombre me dijo que la literatura puede sacar lo peor y lo mejor de ti.
Porque la luz del "flexo" siempre arranca sombras en recodos que nunca supiste que estaban ahí.

2. Los objetivos que aquí persigo

Persigo abrir un poco la espita hacia el mundo exterior y no quedarme en los círculos mínimos en los que vivo, dejando volar mi literatura libre como el agua y confiando en la honradez de la gente (Guiño, guiño, por favor).
Persigo la quintaesencia de un flexo, que es servir de motivo de un blog.
Persigo perseguir algo, haciéndoos partícipes de mi intimidad
Persigo, que es lo importante, y no soy perseguido.

3. A quién va dirigido

A todo aquel que deje entrever su verdadera naturaleza bajo la luz de un flexo y siempre, y a todo amante de la literatura...

Humildemente, esto es para ti.

Diego Salgado Travanca, relatista, novelista, liricista, guitarrista, "poetista", "cantantista", "dibujantista"... anarquista...

Romanticismo

2008-01-16T22:41:00.001+01:00

Dio un paso hacia la habitación y estaba cerrada. Era extraño. Se paró un momento y se giró bruscamente, percatándose de su error. Echó a correr. Su respiración entrecortada se oía sobre el ensordecedor silencio que ocupaba los jardines que en aquel mismo momento recorría a toda prisa. Empezó a sollozar ya antes de ver lo que estaba esperando. Cayó de rodillas mirándola. Sus pulmones fallaron y el oxígeno dejó de asistir a sus forzados pulmones, ahogándolo en dolor. Sus ojos se nublaron y todo se volvió negro. De pronto, sobresalto y sudor. Gael había despertado por fin.

Se incorporó en la cama y caminó hacia la ventana. Miró por la vidriera. La luz penetraba por ella, incidiendo directamente en los finos rasgos del hombre. Su pupila se encogió y sus iris de madera se tornaron casi verdes ante la contemplación del jardín en otoño, despidiendo destellos dorados entre tonos rojizos, causando una belleza tan perfecta como terrenal. Gael suspiró. Hacía tiempo que no salía de aquel maldito pazo, aunque había aprendido a amarlo como una parte de sí mismo. Tantos recuerdos... Miró al suelo, pensando en el sueño, en ella.

Ella. Un amago de risa sacudió sus hombros. Por su culpa estaba como estaba. Aunque gracias a ella había conseguido lo que había conseguido. Cada verso de su lírica (“romántica” y pasional, la habían clasificado) estaba destinado, inspirado contra y por ella. Y era cierto que los demás lo veían como un gran poeta con un gran ego que vivía una vida... digamos de ocio y despreocupación. Lo llamaban “viva la virgen”. Vividor. Ellos no sabían. No sabían nada. Nada...

Sus puños se crisparon. Unas lágrimas incipientes asomaron por sus tristes ojos. Maldita la hora en la que llegué a aquel jardín y te vi de aquella manera, se dijo. Bendito el día en que te vi por primera vez, pensó.

Caminó lentamente por el suelo de madera, hacia la puerta. Agarró el pomo, pero no fue capaz de girarlo. Un monstruo cruel se apoderó de su alma y la quebró en mil pedazos, haciendo que cada partícula de dolor se metamorfoseara en un torrente de lluvia que caía, suicidándose desde sus ojos. Cada bocanada de aire que tomaba le obligaba a respirar el doloroso ambiente de aquel cuarto, en el que tantas veces había pululado el germen de la pasión desenfrenada, haciendo que el calor de los cuerpos se fusionaran en uno solo, incandescentes.

Dios, mátame porque ya no tengo más razones para seguir. La desesperación del que se sabe maldito se reflejaba en él, provocando una hermosa mueca de dolor que desfiguraba su atractivo rostro.

- ¡Oh, maldita mujer...! ¡¡HETAIRA DEL DIABLO!! ¿Por qué me has abandonado? ¿Qué te he hecho yo, más que darte amor hasta el infinito?

“Nada. Tú no me has hecho nada. ¿Acaso te crees tan especial como para pensar que ha sido por tu culpa? No eres nadie”.

- Entonces, ¿no ha significado nada para ti?

Ella rió. “Te digo que no eres nadie. Eres muy bueno, es verdad, eres increíble en la cama y lo hemos pasado muy bien. Pero que hayamos estado juntos en una cama no me vincula a ti”.

- Creí que había sido más que eso...

“Pues te equivocabas. Disfruté contigo, pero no eres más que un divertimiento. No eres nadie para mí. Sólo otro más”.

- Pero... yo...

“Déjalo. De todos modos ya no podría estar contigo. Es totalmente imposible. Ya lo sabes”.

- Ya lo sé.

“Pues olvídalo, ya es imposible algo entre nosotros. No podrá haber nada nunca más. Asúmelo”.

- ¿Por qué lo hiciste?

“Tú lo sabes”. Gael guardó silencio. Dejó de llorar por fin. Parecía que no quedara ya más vida en sus ojos.

- Lo siento. Nunca pretendí...

“Es igual. No te lamentes. No quiero que te lamentes. No quiero verte..., déjalo”. Gael dejó de respirar. Su corazón se paró y susurró, muy suave, haciendo imposible que ningún ser humano lo pudiera oír:

- Me has mentido... tú me amas.

“¿Por qué dices eso?”

- Porque sólo noté amor al besarte cuando tus labios ya estaban fríos.

Diego Allan Poe

Muerte de un corazón ante el avistamiento del ser amado y su indiferencia

2008-01-16T22:35:00.000+01:00

Latido. Pausa. Silencio.

Latido,

latido,

latido...

Pausa.

Silencio...

Di(ástole)ego Salgado

Quizá

2008-01-16T21:54:00.000+01:00

Quizá sea mejor así.

Y que algunas palabras

Que nacen del subconsciente,

Se esfumen,

Formando en la nada

Informes nebulosas

De vocablos formulados

Por mentes inconscientes.

Quizá sea mejor así.

Y que verbos inciertos

Se desvanezcan en ceniza,

Para que fantasmas

De color rojo sangre

Palpiten a su alrededor

Como satélites de un mismo Sol.

Y quizá sea mejor así.

Y que palabras elegíacas

Se pierdan en el éter,

Desdibujando en un papel maché

Los trazos difusos

De un recuerdo vago

de olor a auténtico.

De cuando un duende navegaba

entre tu vientre y mis labios,

Desvaneciendo la idea de salir vivos de entre las sábanas.

Sí.

Quizá… sea mejor así.

Diego Salgado

SOLEDAD (título original)

2008-01-16T21:45:00.001+01:00

Tic, tac, tic, tac, tic, tac... el segundero del reloj de muñeca que yacía sobre la mesa de roble hacía más ruido del necesario en aquella silenciosa estación de metro abandonada llamada Soledad. Y Soledad se sentía sola consigo misma, como si la angustia por la necesidad que se apodera de cualquier ser humano de estar con otro ser animado (ya sea un recuerdo o un hombre) se hubiese desterrado de su alma para ser inmediatamente suplantada por el vacío emocional más absoluto. No lloraba, pero exhalaba su alma en cada suspiro, vaciándose más y más y más y más... a cada segundo más vacía, pero sin que nunca llegara a vaciarse del todo, como en una eterna agonía de la que lo único que se siente es NADA. Y la Nada no es poco comparada con el Vacío que ella sentía. Con los labios rojo-pasión-pero-no-tan-intenso-con-un-toque-de-coral entreabiertos y los ojos del color de la hierba fresca en primavera entornados, Soledad intentaba discernir entre lo que sentía y lo que pensaba, mientras su psique se amalgamaba con su corazón sangrante que no dejaba de perder sangre que no dejaba de recuperar que no dejaba de perder que no dejaba de recuperar que no dejaba de. Eterno re-torno. Entorno re-eterno. Cuántas veces había experimentado aquello. ¿Cuántas veces se lo habría preguntado? ¿Dos, quizá nunca? Quizá tres y ya había llegado su fin. Un, deux, trois. C’est fini. Début, noeud et fin.

Levemente, casi sin alterar la íntima trayectoria descendente de una mota de polvo que en ese momento surcaba los aires en busca de un descanso en lo sólido, Soledad dejó caer inerte la mano que hasta entonces había estado sujetando su corazón, sobre su pecho. Suspiró, dejando escapar otro retazo de alma, en una calma inenarrable para la pluma común: el espacio-tiempo se desgarró y el fluido temporal dejó de fluir, los pájaros detuvieron su vuelo en el aire sin precipitarse contra la tierra, los salmones congelaron su remontada de los ríos, los colmillos de una leona pararon de desgarrar la tierna carne de una cría de búfalo y la sangre del MUNDO dejó de fluir; todo para que Soledad en ese momento retomara su actividad psíquica y se dignara a reaparecer en el mundo de los ¿vivos? sólo por un segundo al dejar caer su mano y suspirar, tranquila y sintiendo con toda su intensidad el dolor del ser humano, del cual huye y en el cual se regodea todos los días (¿Bendita ignorancia y maldito saber? Qui le sait? Who knows it? Chi lo sa? Wer weiß es? Quem o sabe?).

A veces sentía que el mundo se cerraba sobre ella, y se obligaba a mentirse, diciéndose que quizá no fuese tal y como lo había visto. Quizá y sólo quizá los labios del hombre al que amaba tan profundamente como para sentirlo a tres kilómetros a la redonda si estaba atenta no estuviesen besando a aquella preciosidad de puta mal nacida. Quizá y sólo quizá la chica necesitara que le insuflaran aire y su gentil caballero estaba cerca para brindárselo desinteresadamente. Quizá y sólo quizá los veinte testigos que habían aportado su testimonio verosímil mentían como bellacos para hacerla dudar de su amor, incluidos sus mejores amigos, que nunca le habían mentido y nunca le mentirían. Después de todo él nunca les había gustado. Maybe, maybe, maybe... Otra vez tres. Se estaba muriendo.

Otra vez de vuelta a Argentina y su mundo, construido sobre cimientos platenses y edificado con muros españoles, se tambaleaba peligrosamente, amenazando con derrumbarse debido a la inestabilidad del terreno. No tenía sentido hacer caso de la realidad cuando esta era tan extremadamente nociva y tóxica. Mejor refugiarse en su cueva de indefensión e ingenuidad consentida. ¿Para qué enfrentarse a los hechos? No, mejor quedarse en standby y no preguntarse ni responderse, ni pensar siquiera. O pensar y que sus pensamientos se mezclaran con sus sentimientos.

Quizá sea mejor moverse me siento engañada a lo mejor llamo a Negro antes de irme Dios no quiero seguir viviendo mátame antes de que voy a la cocina quiera seguir sufriendo a por algo de comer estoy demasiado delgada debería procurar no quiero sufrir más cuidarme más y todo se acaba de ir al pedo.

Sólo le quedaba el dulce sonido aterciopelado de la trompeta de Satchmo ensordecida por el crepitar de un vinilo y el segundero de un reloj de muñeca que yacía sobre la mesa de roble y hacía más ruido del necesario en aquella silenciosa estación de metro abandonada llamada Soledad...

Tic, tac, tic, tac, tic, tac, tic, tac...

Mr. Lonely Diego Salgado

die Krankheit

2008-01-16T21:08:00.002+01:00

Y ahí lo tienen. Con su vagar errático y meditabundo. Con esos jirones de alma sacados del Arroyo, colgado, sangrando por cada poro de su castigada piel. Ven cómo sube las escaleras después de haber abierto el portal, cómo se ilumina su rostro sin afeitar, cansado aunque feliz, proyectando sombras en cada marca del paso del tiempo, bajo el hipócrita y feísta fluorescente del ascensor. Cuánto cuesta vivir si no estás muerto por dentro, piensa. Creo que no puede tener más razón. Camina con lentitud, poniendo un pie tras el otro con una prudencia sobrehumana. El estrecho pasillo se le está haciendo interminable, como le pasaba con su vida antes de que algo la cambiase. Al fin llega a la puerta del piso. Lentamente, con el cansancio propio de un corredor de fondo, extrae la llave de uno de sus bolsillos. Oh, ese ruido. Tanto tiempo que no lo oía. Quizá no tanto. No sabe, su percepción del tiempo está un poco alterada. Ahora mismo no le importa el tiempo. Sólo quiere entrar en su hogar. Su dulce hogar… donde estará su mujer esperándolo, con sus niños.

Su mujer, lo mejor que le ha pasado en la vida. Con dieciocho años accedió a casarse con él y desde entonces no lo ha dejado nunca. La ama con todo su corazón. Y sabe que ella lo ama también. Y sus niños, sus pequeños: Carlos, el mayor, estudiando en la Universidad, Pedro, el del medio, intentando estudiar Carpintería, y su pequeña Isabel, en el instituto, preocupándose más de chicos y de salir que de cualquier otra cosa. Los ha echado de menos hoy, mientras trabajaba. Sentado en su silla, pensó en todo lo que echaba de menos. Se levantó, se puso su gabardina y volvió a casa para estar con los suyos.

Entra en casa, mas se da cuenta de que no hay nadie. Era de esperar, desde luego. Hoy es viernes y los chavales salen, y su esposa sale a tomar un café con sus amigas. Camina con lentitud hasta el salón. Después de encender la luz, se sienta en su sofá de cuero marrón, mirando al vacío con ojos de amor extraviado. Recuerda los viejos tiempos. Se sentía tan solo antes. Cada día se echaba en cara el no estar más tiempo con sus seres queridos, sintiéndose tan esclavo del trabajo que lloraba cada día en la soledad de su despacho. Pero después llegó eso y cambió su vida, y ahora ya no es el mismo. Sintió cuando ocurrió eso que ya no hacía falta pasarse la vida en la oficina, porque la oficina no te da el cariño y la felicidad que te da tu mujer. O la exultante satisfacción que te dan tus hijos cuando te abrazan o te dan un beso de buenas noches. O quizá la tranquilidad de estar todos en familia, viendo cualquier tontería en la televisión.

Con los ojos vidriosos, recuerda que una vez perdió a alguien que no logra recuperar de su oscura y estrecha memoria. Se recuesta en el sofá, con cansancio. Cierra los ojos, suspirando por el pasado, respirando por su presente. La lámpara de la mesita despide una luz tenue, aunque útil si prefieres intimidad. Tantas escenas de pasión que vio este salón, se dice. Se ve ahora en el sofá grande, debajo de su mujer, mientras esta le besa el cuello y le quita el cinturón. Sonríe. Tan jóvenes y tan pasionales… Echa de menos a su esposa, que llegará a casa sobre las diez. Pero mira el reloj y algo lo decepciona: ya son las once. Se pregunta dónde estará. La llamará al móvil.

Se levanta del sofá con esfuerzo y camina hacia el teléfono. Lo descuelga. Un pitido inunda su conducto auditivo. Han debido de cortar la línea. Vuelve al sofá, apesadumbrado y preocupado de que le haya pasado algo a la mujer a la que ama. De pronto, oye cómo una llave escarba en la cerradura de la puerta. Oye cómo la puerta se abre y se cierra. Pasos que se dirigen hacia el salón. Dos hombres y una mujer adultos se plantan delante de él. El que parece mayor se pone de rodillas ante él y le coge las manos.

- Papá, ¿me oyes?

- Hola, Carlos. Hola, hijos, ¿qué hacéis aquí?

- No, papá, ¿qué haces tú aquí?

- Esperar por tu madre, que llega muy tarde ya. Pensaba que los sábados salíais.

- Hace años que no salgo los sábados, papá. Y mamá… ¿recuerdas? Nos dejó hace unos años.

- ¿Nos dejó? Qué tontería, tu madre nunca me dejaría.

- Murió, papá.

Una vorágine de recuerdos olvidados inunda su ahora atribulada mente y le hace reconocer la realidad que se le presenta. Ya no existe esa realidad que le hizo feliz. Ahora hay otra realidad más dura, más dolorosa.

- Papá, ¿estás bien?

- Sí, hija… lo siento mucho.

- No te preocupes. Te llevaremos a la residencia.

- Siento mucho todo esto.

- No te preocupes, papá. Ya ha pasado todo.

Herr Diego Salgado Travanca: dedicado a todos aquellos que pierden su pasado día a día, y ven cómo se deshace entre sus propios dedos sin poder evitar que se escape por el sumidero del olvido.